De deux choses l’une. Soit j’ai un petit peu forcé sur le bavarois aux framboises que ma belle-mère avait préparé pour mon anniversaire et mon estomac proteste. Soit ce que j’ai ressenti là, et qui me pince l’abdomen, ce sont bel et bien les premières contractions.

Assise en face de Big Boss qui explique à l’équipe "pub" les tenants et aboutissants du plan "médias" pour l’année 2009, je me repasse dans la tête toutes les étapes du plan catastrophe. D’abord, le téléphone à touches pour biper Bertrand. Point deux : téléphoner à maman. Point trois : me faire conduire par ma collègue Josyane à la maternité. "Vous êtes d’accord sur ce plan, Madame Delapierre ? Je veux dire que cette année, mieux vaut s’orienter vers une campagne presse que vers une campagne d’affichage ?..."

Julie Delapierre, sauf votre respect, n’en n’a rien à faire. Elle va accoucher. Elle se lève et pointe le doigt vers le téléphone à touches. Elle compose fébrilement le numéro de son homme, suivi du code "BB". Elle bredouille : "Excusez-moi, je crois que c’est pour tout bientôt, je dois prévenir mon mari" devant une équipe médias émue qui en oublie ses panneaux d’affichage. Josyane, la bonne Josyane, a déjà avancé sa voiture. Elle conduit la future maman à la maternité.

"Alors, qu’est-ce qui se passe ?" s’exclame la sage-femme. Pour remarquer, après examen du col de l’utérus : "Votre col est fermé. Vous pouvez rentrer chez vous. Nous verrons tout cela dans plusieurs jours après la 37ème semaine." Bertrand qui est déjà là, avec sa bombe d’eau minérale et un bouquet de gerbéras jaunes, a du mal à réprimer un petit sourire.

Il ne sait pas encore, le pauvre, quel genre de nuit il passera le jour J. Assis sur le lit, chronomètre en main, à mesurer les temps de pause entre deux de mes contractions, comme l’on mesure les exploits sportifs d’un marathonien. La sage-femme lui avait dit : "Si elles se rapprochent, si elles se produisent toutes les six, sept minutes, vous pouvez venir." Dont acte.

Julie