Je regarde Petitou dormir du sommeil des anges. Dans un quart d’heure, il faudra que je le mette à nouveau au sein. Rien n’est laissé au hasard dans sa jeune existence. Tout est noté sur une fiche posée à côté de son berceau en plexiglas transparent : la qualité de ses selles, l’abondance de régurgitations (sur mon pyjama en soie), sa température et les horaires de ses repas. L’allaitement est laborieux. En pleine phase de montée de lait, j’ai les seins gonflés et douloureux. Mais je persiste. Tout ce que je demande, c’est que l’on me laisse nourrir bébé dans un calme relatif. Avec ces puéricultrices qui passent la tête dans ma chambre à tous propos, les coups de fil et les visites impromptues, ce n’est pas la joie.

Hier j’ai même eu droit à la venue de sa majesté Big Boss. Qui a posé sur mon lit (je n’ai évidemment plus un seul vase de libre, avec tous les bouquets que j’ai reçus, ma chambre ressemble à une succursale d’Interflora) un bouquet de roses jaunes. En faisant semblant de ne pas remarquer qu’il surprenait Petitou en pleine tétée gastronomique.